被俘虏的参谋军士长

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，像喝茶一样细细的品味那发腻的饮料。

我当然知道为什么我们的叫苔藓烟，绝不仅仅是因为皱巴巴的灰绿色包装，更因为每一口都带着霉味，哪怕是刚到手的新鲜烟抽起来都觉得嘴里被塞了一把泛潮的泥土，刺的喉咙发疼，好像回到霾霾阴雨，永远晒不干衣服的村庄。卡扎罗斯人的烟要比我们好太多，尤其是特供给那些挑剔的高级政府军军官的。它们不仅柔滑，烟丝坚韧，还有股特别的香气。打仗时我们偶尔能从死人和俘虏身上搜刮到这种烟，量不会很大，因此很值钱，我们会挑出几只轮流抽，剩下的去跟别的小队或村民换吃的和干净衬衣，有时候则是热水澡。时至今日，几个姑娘在打完一场胜仗后，四仰八叉的躺在咕噜咕噜冒烟的砂锅边，你一口我一口绕圈传递那几只珍贵的烟，向空中吐出并不圆润的烟圈的场景仍是我最美好的回忆。

这些烟装在顶漂亮的香烟盒里。早期上面是性感歌星，到，被特意调整成完全面对镜头的角度，烟盒介绍他是“帝国之剑－－约阿希姆·恩斯特”。在我们这儿他则有个更合适的绰号－－－金发屠夫，因为他打仗非常厉害，且不留活口。

我们恨他，又不得不承认他很帅气，于是柳鲍芙提出“把他变成婊子”。如此可以光明正大的在表达喜爱的同时不妥协忠诚，某种意义上这也是一种战斗方式。

我们互相传阅着那张漂亮，一动不动，毫无威胁的照片，直到柳鲍芙法地踹他柔软的小腹和瘦骨嶙峋的脊背，他疼的满头是汗，团成弧形的弓，想呕却苦于胃里空空，最后只能吐出一些粉色唾液和带血的胃酸。这时我会跪下去，你知道错了么，埃里希？你忏悔么？我摸索着他滚烫潮湿的后背问。他依然不说话。然后我跨坐在他身上挥拳击打脖子以下的每一寸身体，偶尔也会在无意间波及到那张神情平淡的脸。我扇他耳光，下手如此之重，以至于不得不在事后用大拇指检查他牙齿是否还完整，就像依然近乎谄媚的闪着寒光，拼命诱惑观众幻想它本来的模样，也无法改变它已经过时的事实。它们是上一个时代的产物了。今天早上还挤成一团塞在褐色纸盒。我跟随那个戴着眼镜儿，满脸疲惫的灰发工作人员走过一个又一个货架，最终停留在标着k的那一栏前。名单密密麻麻，埃里希的名字湮没于无数个kl开头的姓氏里，只占据了一行空间，克莱茨·埃里希，装甲部队，少校，gdap16－2217。他们叫他洛夫城的雄鹰，我假装不经意的炫耀。对方迟钝的揉了揉眼睛，表示赞同，政府军确实都有很不错的绰号。

战争才结束不到一年，然而历史一向进展飞速，除了层出不穷粗制滥造的纪念电影和儿童歌谣，前任政府的痕迹被抹得一干二净，我想过不了多久，他们，不论是埃里希，被判处绞刑的约阿希姆·恩斯特还是那群没什么名气却不凑巧站错队的文官们，都会成为几个模糊扁平的名词，仅以二维的形态存在于书本和电影里，被迫缄默。这与胜负无关，只是人类惯于遗忘。胜者同样逃不开这样的命运，就像除了我们，没人还记得死在十五岁生日前的小游击队员阿丽娜，她将被同化成无数个大同小异，为国捐躯的少年英雄，一次又一次的在荧幕上，歌曲里，故事里，在各种不同的战役中以各种不同的方式死去，永远停留在懵懂的青春。没人会在意真正的阿丽娜·戈尔拉契，来自烈火熊熊，已经从地图上消失的村庄，直到死前都没弄明白那些微言大义的革命理想，埋葬在茫茫林海中一颗无名树下。这是无法逃离的命运，我，柳鲍芙，卡季卡，贝卡，安娜，每一个都会成为那场战役的脚注，和属于我们的关于战争的记忆一起化为沉默的灰烬。也许未来会有很多关于女子冲锋队的宣传和电影，但真正的情况是怎样的，我想不会有人关心。

战争结束的那一刻，我们就失去了讲述故事的权利，就像诗里说的那样，“当你走过胜利之门时，谁会记得那些他们，被遮掩的献祭，无名之名，喂给枪口和不英雄的结局。”

我帮埃里希穿上军装，他冷漠地站着，任凭摆弄。我跪下去拉紧皮靴系带时特意摸了摸被扭伤的脚踝－－－恢复的很好，不会影响未来行走。

我站起身，下意识的避开埃里希直勾勾的视线，专心和那枚银制奖章的别针较劲儿，它扎破了我的食指，渗出一滴猩红圆润的血珠。

这是为了羞辱我么？他说，我以我的忠诚和身份为荣，你无法用军装羞辱我。

手指滑进领口褶皱，我能隔着衬衫感受到他的体温。真的么，少校阁下，我一边整理领章一边说，你想打个赌么？

埃里希脸色大变，噤声不语，有点恨我又有点怕我似的。

不，埃里希，我退后半步，欣赏由我一手穿戴整齐的军官，我不想羞辱你，我从来都没想要羞辱你。我想听你的故事，你关于战争的回忆，仅此而已。

为什么？他依然困惑，依然戒备。

我将手指伸到过去，示意他清理干净。埃里希顿了顿，转头想要寻找纸巾或手帕。

用嘴，埃里希，我说，这是你表示感谢的方式。

我不知道埃里希在想什么，也许他真的学会了服从，也许他只是怀念鲜血的味道，不论如何，他还是含住了我食指，舌头迅速的卷过指尖。他做这些时一直倔强挑衅地盯着我，在心里谋划一场叛变。

我的血尝起来如何，更像杂种还是更像叛徒？我问。

他讥讽的弯了弯嘴角，不确定是否要酝酿这个笑容。

为什么？埃里希不依不饶地追问。

因为你有权利说出自己的故事。因为我不愿你变成沉默的灰烬。因为埃里希·克莱茨独一无二。因为我想要坐在你身边，听你用s和r发音生疏的口音讲述关于战争的回忆。因为我想要了解全部的埃里希·克莱茨。因为我爱你，因为我不能爱你。千言万语几乎要脱口而出却郁结在胸膛，我什么也做不了，唯有能祈祷他足够敏感，能从我泄密的眼里读出千分之一的来回答疑问。

他仅得到了一句简短而模糊的答案。

“因为我们只存在于彼此的眼中。”

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您看上去很英俊，少校先生，我由衷的赞扬道。

军装是灰蓝色的，像南方雾蒙蒙的雨后草原，紧紧贴着身体，很干练也很傲慢。他瘦了太多，以至于衣服稍稍有些大，皮带要拉到最后一排扣子才行，好在他本就不魁梧，因此还算合身。政府军的制服处处都是紧绷着的，皮带束出腰身，靴子裹紧小腿，领扣扣上领章，手上戴着手套，笔挺克制，充满力量。这种力量既是对外界的掌控权力，也是对穿制服者本身的约束和警告。制服要求他必须挺直腰身，下巴颏微扬，小腿并拢，像一个卡扎罗斯军官那样随时待命为他宣誓效忠的政府服务。我一向觉得宪兵队制服对皮料和装饰滥用到了色情的地步，不过埃里希穿的还是早期的老式陆军制服，一切都恰到好处。他看上去很正派，不神秘，不暴虐，也没太多的性意味，只是一个端正谨慎，彬彬有礼，以服从为荣的军人，那种最常见，最无趣，中产阶级出身，无功无过的合格军人。

再愚笨的放牛小子穿上军装都能平添几分潇洒，更何况我亲爱的埃里希。军装覆盖到了他脖子以下的每一寸肌肤，隐藏了数不清的淤青，因营养不良凸起的骨骼，红肿的隐私部位和遍布全身的手印。帽檐压的那么低，投下一片阴影，于是模糊了眼睛下方堆积的疲惫绝望和被泪水泡红的肌肤。制服是他最忠诚的仆人，最娴熟的诈骗者，用金属和布料的道具造出海市蜃楼，把阶下囚伪装成凯旋而归的将领，好像前几个月的折磨都是一场夸张的梦境，尽管只要走