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季云深拿手机的闪光灯照着看，那副仔细珍视的模样让肖誉很不好意思，往后错了错脚：“皮外伤，不疼的。”

“先坐一会儿，我帮你叫医生。”

季云深笑意全无，快步走向救护车，指着他这边和医生说话，然后又走了回来，却不知看到什么骤然跑起来。

“快躲开那儿！”

一切都发生得太快了。

短暂的零点几秒里思维中断，肖誉根本不知道发生了什么，就被季云深一把拉下花坛。他被推出去几米远，疼得像摔散了骨头。

而后是“砰”的一声巨响，地面都震了两下。灰黑色大理石碎片落地又溅起，擦过他的脸颊，划出一道血线——是酒店统一配备的小茶几，他房间里也有。

警察姗姗来迟，指着楼上叽哩哇啦说了一通，他一句没听懂，倒是在七楼窗边看到一个闪进屋里的黑影——那是谢景仁找来补刀的帮手？没烧死他，就等着砸死他？！

满腔愤怒在看见季云深那一刻幻化成刃，狠狠扎进他的身体。

季云深趴在他身后一动不动，液体染红身体附近的雪，像绽放的彼岸花，更像燃烧的烈火，刚才那种踩空的感觉终于应验，他在黑暗中下坠，永远看不见尽头。

他撑着雪地爬起来，手串绳骤然断裂，木珠掉在雪里无声，落在他的耳膜里却如山石滚落。有几颗滚到季云深附近，也沾上了诡异的红色。

“季云深……”

没有反应。

季云深的脸朝向另一边，不知是睁着眼还是闭着眼。他慢慢靠近，迟疑地蹲下，又叫了一声：“季云深……你别装了。”

季云深很会演，他知道的，别想再骗他。

可是这次季云深演技大爆发，他找不出一点破绽。

怎么会没有破绽呢……

“季云深！”

80“重生。”

芬兰的夜晚很长。

严冬时分，日照不足六个小时，黑暗像猛兽一样蚕食着肖誉，车窗外黯然萧条，红蓝相间的车灯从他眼前掠过，鸣笛声惊心动魄。

他甚至怀疑，天还会亮吗。

碳钢琴盒遇冷更冷，在怀里抱久了表面浮起一层雾气，好像永远也捂不热。手术室的灯彻夜长明，是他眼里心里唯一的光。

闹钟响了，早上八点，该出发去赛场了。手机解锁，屏保却是他在签售会上躬身微笑的照片——原来他解锁的是季云深的手机。

一连串的问题像乱掉的毛线塞满脑袋，生拉硬拽也扯不出一个线头。

季云深什么时候录入了他的面容锁？什么时候拍的照片？又是什么时候设成了屏保？季云深定八点的闹钟是要做什么？

他站起来最后望了一眼手术室的灯，转身离开了医院。

比赛场地设在城市街角的一个中型音乐厅，一位乞丐歪坐在破旧的暗红毛毯上，衣衫褴褛满是污垢，一双闪着光的眼睛在黝黑的脸上引人注目。他身上看不出半分拮据的窘迫，反而有种超出物质的满足，仿佛在享受只有他自己才能理解的宁静。

他不是乞丐，他是城市的哲学家。

肖誉一夜未眠，一夜没换衣服，身上散发着烟熏火燎的刺激气味，裤脚有两个焦黑的洞，浅色上衣灰扑扑的，两眼无神，像被抽掉灵魂的行尸走肉。他从乞丐身边经过时，很难分辨谁更加需要帮助。可唯独他身后的琴盒油光锃亮，干净得没有一个指纹。

他不是乐手，他是城市的边缘人。

递交参赛证，确认身份，签到，到后台候场，肖誉沉默地准备好一切。

“咦惹，这人谁啊，脏死了，来逃难的吧？”

“嗤，这儿可没有剩饭给他。”

“这乞丐怎么混进来的？保安在哪？”

周遭议论四起，英文中间混杂了几句熟悉的母语。肖誉听懂了，没理，找了个角落做演奏前的准备工作。

上场。

台下坐着十位白胡子老头，中间夹着金发白皮肤的周允诚，那一刻，肖誉恍如回到学校礼堂，环树来选人的那一天。

琴弓在拇指和食指间转动两圈，这也是季云深演奏前的小习惯，而这个动作，则是当初连通两个灵魂的桥梁。

季云深。

脑海里没有任何思维或是记忆的痕迹，路上默背的曲谱也全然忘却。接触到椅子时，他不受控地想靠着椅背，只要能缓解他无所依靠的焦虑，随便什么都好，哪怕坐姿是丑陋的、不合规矩的。

季云深。

调整坐姿，架琴，按弦，他拉出了第一个陌生的音符，低沉而喑哑。

季云深。

他坐在公园的长椅上，为脚边悠闲觅食的和平鸽演奏，季云深头枕双手躺在草地上，侧头望着他。

他坐在溪边沙地，为潺潺流水和不为他停留的鱼虾演奏，季云深裤腿高高挽起，搅动溪水，扰得小鱼四处乱窜。

“——等我回来咱们就去芬兰看雪，看极光，看驯鹿。”

“——我们去那边过圣诞节，再帮你看看学校，怎么样？”

季云深食言了。

不过没关系，他们可以一起看日出。

警车和救火车一边鸣笛，一边呼啸驶过这条街，与此同时，琴声和着警笛由哀婉变得磅礴，像背负百年仇恨恩怨的凤凰，一朝投身火海，燃烧、涅槃，于死灰之中释然、重生。